Ayer soñé que daba clases en mi instituto. Me desperté y comprobé que no, que aún me quedaban veinticuatro horas de puente. Susto más grande, dios santo.

   

Por otra parte, tras un concienzudo noanálisis de mi año currando como profe mercenario en el Profundo Sur, llego a la conclusión de que el mejor sitio en el que he estado es en el centro donde un padre pegó al director, donde una profesora me quiso sabotear por no darle un diez a su alumno preferido y donde el secretario se ligó a una alumna de bachillerato. Conclusiones como ésta le hacen darse cuenta a uno de que vivir son sólo dos días, concretamente un lunes y un martes. La madre que nos parió.

 

He sabido recientemente que pegar e insultar a un docente sale baratísimo. Ni mil leruses, oigan. Así que ya saben, si tienen algún sobrinito a quien su profe de religión no quiere poner una nota que les guste, sólo tienen que ir para allá, quedar con esa santa pero inconsciente persona y aconsejarle, datos en mano, que proceda a subir la nota o que se prepare a recibir una somanta de palos de órdago. Total, por sólo mil euros, ¿quién iba a resistirse?

 

Bueno, pues hala.

 

PS: Nadal ha ganado, qué raro.