Perdiendo El Tiempo (Lun, Mie y Viernes??!)

Buenos días, gente. Hoy hago treinta y dos años y un día, lo que significa que, mmm, a unos cuarenta años de morirme de cualquier cosa, sigo sin plantar un hijo, sembrar un libro ni escribir un árbol.

Mmm... La verdad es que leído suena bastante más difícil de lo que yo creía. Menos mal que no hay prisa.

Corramos un tupido velo sobre este asunto. Llevo un par de días rumiendo sobre qué iba a despotricar en el texto de la tira del lunes y, cuando por fin he llegado a casa y me he tumbado en el sofá, resulta que no recuerdo nada de nada. Buf, da igual. Improvisemos: Hoy he cogido otra vez el último AVE del día. Cuando llega a Sevilla es tan tarde que el transporte público ha muerto y sólo quedan los taxis... Pero claro, pasada la media noche del domingo los taxistas tienen cosas mejores que hacer que trabajar, lo que produce uno de los fenómenos más absurdos de la noche sevillana.

Atiendan, que esto no lo van a ver en España Directo.

En el AVE van más de media docena de vagones y en cada uno caben más de cuarenta pasajeros. Eso significa que llegan a Sevilla facilmente un par de cientos de viajeros de clase media o media alta. Todos llevan su maletita de ruedas, su abrigo nuevo, varios complementos pequeño-burgueses... Casi ninguno tiene a nadie que le vaya a recoger a esas horas, ni tampoco han dejado previamente su coche en el parking... ¿Se van imaginando la escena?

De repente el tren llega a la estación, se abren las puertas... Y un centenar de pulcros y elegantes pasajeros corren, tirando de sus maletas, de sus abrigos y permanentes, de sus bolsos de viaje, de sus portátiles, corren para alcanzar cuanto antes la rampa mecánica que los lleva al hall, que atravesarán trotando para llegar a las puertas automáticas que dan a la acera, a la calle, donde se alinean apenas diez o doce taxis, los días buenos, o apenas un par, los días malos. Los primeros que llegan conseguirán su premio. Llegarán a sus casas en diez o quince minutos tras pagar cinco o seis euros.

Los que no, a chupar cola. Y hay que ver lo mal que sienta correr con zapatos de tacón, señora. Y cómo pesan esos kilitos de más, que hay que hacer más deporte, señor. Qué mala pinta me traen. A ver si van a resfriarse ahora mientras esperan el goteo de taxis. Cien personas alieneadas con sus maletas. Un taxi llega cada cinco minutos. Muchos se resignan a darse una caminata de media hora, cargados con su equipaje, porque saben que llegarán antes a sus camas. Se suceden los abandonos pero siempre hay quien espera una hora, maldiciendo, hasta llegar al principio de la fila.

Pobres.

Yo, cuando compro el billete, me aseguro de tener el asiento en el vagón más cercano a las escaleras mecánicas. Anoche fui diploma olímpico y pillé taxi.
Yuju.

PS: Monitos y más monitos en la tira. Ya tengo pensada la del próximo lunes.
Ver tanto peplum siempre me da ideas...