Buenos días, chicos. Estoy en estos momentos volviendo de unos días en la costa, en los que he aprovechado para rebozarme en crema solar y arena, y para ponerme púo de sardinas, boquerones, coquinas, chocos, pulpo, etc.

 

O sea, ya saben, un poco de mar, alguna quemadura, algunas horas leyendo Kim a la sombra, en una tumbona, horas de tren a puntapala, chiringuito, toallas que no se secan, guiris y más guiris, señoras en topless y miles de niños gritando como locos. Ayer vi uno, un pijillo mesetario que venía con la familia. Su padre le decía que era muy espabilado porque se paraba a hablar con todas las niñas, la madre explicaba que sólo con las niñas guapas... Y yo, apalancado tras mi visera, mi bilis y mi camiseta destrozada de H&M, farfullaba: " ¡Su hijo es gay, señoraaaaaa!"

 

Es que, claro, tras horas de playa, uno empieza a referirse a la gente como: "cría hembra", "adulto macho", etc.

 

- No es culpa mía, ¡llevo horas mirándolos, es como la tele!

 

En fin, pero no todo es diversión en la casa del señor. Hoy mismo vuelvo a mi madriguera en la capital del Profundo Sur, a sestear unos días (y a jugar al Imperial, espero), para descansar de estos agotadores días de descanso.

 

Ay.

 

Por cierto, el Webber, ese ser que trabaja en la sombra para que yo tenga a quien maldecir, ya tiene listas las camisetas o algo parecido. Imagino que en los próximos días les dirá algo así como: "Manden por imeil sus peticiones y las atenderemos en la medida de lo posible, según orden y según seamos capaces de encontrar en un mapa sus pueblos, queridos lectores."

 

Yo adelanto que será fácil mandar camisetas a Madrid, Sevilla y Barcelona, por cuestiones básicas de logística perezosa, pero ya veremos.

 

PS: Bueno es Ricard Rubio, caramba.