Buenos días, queridos lepidópteros. Tenía medio pensado sobre qué iba a escribir hoy, pero la memoria me juega malas pasadas.

 

Menos mal que el viernes fui a ver Outlander, la película-pastiche definitivo. Me lo pasé teta en el cine así que lo mínimo que puedo hacer por ese engendro es hacerle una breve y monérrima reseña. O mejor la cuento directamente, y así me ahorro pensar demasiado. Mmmm...

 

Varán, la película empieza como Thorgal, pasa a ser Beowulf, luego Depredador y acaba como un pastiche entre todas ellas y Alien, metiendo por medio un par de reflexiones de ecologismo de salón, una pelirroja muy estupenda, unos vikingos más estupendos aún (fui con una amiga que me confirmó esta impresión), a Ron Perelman con un par de mazas de combate y a John Cavizel, esta vez menos ensangrentado de lo habitual.

 

Un John Cavizel, por cierto, cuyo personaje enamora a la chica de la película paso a paso. Primero ella ve que es un Hombre Que Puede Con Ella (síndrome Ygritte, digamos), luego que es un Tío Duro, luego que es un Brico Hombre Capaz De Construir Cosas, luego que es un Padrazo Amoroso, luego que es un Romántico Sentimental y por fin, que es un Héroe Salva Padres, Salva Poblados y Salva Chicas Pelirrojas (con trenza). Vamos, parecía el making off de Fabricando al Hombre Perfecto. O un libro de autoayuda tipo Cómo Impresionar A Una Chica De Provincias. Algo así.

 

Ver esta película, en suma, te remite a la lectura de 1984 o Cimoc. Uno se imagina transportado a alguna historieta futurista, jipi, cínica, sucia e hija de mil padres, con una CF de saldo, actitudes más cercanas al western macarra que a otra cosa y una estética antiamericana (buscada). Es similar a lo que ocurre viendo El Quinto Elemento, Las Crónicas de Riddik o, incluso, Acción Mutante: esa sensación, ese placer de saber que el cómic de los ochenta aún sobrevive en las mentes de algunos realizadores. Qué porquería, qué desparpajo, qué diuseos, cuánta diversión.

 

Eso sí, que el cómic de los ochenta siga donde está. Los fantasmas huelen mejor que los cadáveres, ya saben.

 

Vamos, que es tan mala como pegarle a un padre, pero MOLA. (Lo que mi querida ex, Be, llamaría un placer culpable.)

 

Nada más, queridos insectos y mamíferos poco evolucionados.

 

Un beso grande. (Se lo repartan como puedan.)