Buenos días, queridos lectores, gnomos y demás. Tras una semana de diversión con el Circo Berlusconi, me he despertado hoy escuchando al Presidente echándole la culpa de la crisis a la Oposición. Dado que éstos se la achacaban a él, como si España tuviera poder suficiente como para crear todos los problemas económicos de los últimos meses, pues han quedado en empate. Intuyo que los políticos piensan, seguramente con razón, que los españoles creen que la crisis es meramente nacional.  

 

La gente se divide en Iidotas y malas personas. Salvo la cola de la gaussiana, claro. Ésos son unos marginales.

 

Tanto da, da lo mismo, porque ayer celebramos el Día de San Valentín yéndonos a un sitio en mitad de ninguna parte a pegarnos tiros. Barro, pintura, monos, máscaras, fusiles marcadores, gorgueras... ¡Ah, bendita diversión!

 

De las tres horas y pico que pasamos destrozando nuestras no-formas físicas, sólo voy a comentar una cosilla. Algo puntual, casi intrascendente.

 

Verán, la primera vez que quedé con mis amigos para jugar al Paintball hicimos dos equipos algo desnivelados. Todas las chicas cayeron del mismo lado y todos los psicópatas con testosterona del otro. Ishmael, por ejemplo, iba con las chicas.

 

Esta vez habíamos decidido ser más profesionales y usar un método ancestral para elegir dos equipos igualados: dos capitanes psicópatas elegirían alternativamente un compañero de la piscina de genes, al igual que hacíamos de pequeños en el colegio para jugar al fútbol.

 

- ¡Ishmael, no seas nenaza, que ya te elegiremos de portero...!

 

Nuestro plan no era malo, pero a una de nuestras compañeras se le cruzaron los cables y decidió elegir por simpatía y amistad (¡¡maldito sea mil veces el nombre de Gandalf y de toda su estirpe maia!!). Entonces todo se precipitó: en un grupo empezó a amontonarse la testosterona y en el otro el gafapastismo metrosexual. Al final de varias rondas la cosa estaba tan desequilibrada que se decidió que uno del equipo de machos alfa (*) debía cambiar de equipo.

 

Y entonces la jefa del otro grupo eligió de entre sus oponentes.

 

...

 

Y esa es la historia de por qué ayer perdí dos tercios de las batallitas del paintball.

 

El resto es el relato de media docena de disparos en la cara, sazonados con caídas y resbalones varios. Lo contaría pero sería demasiado aburrido para los no participantes. Haré una mención especial a Snipper Nelson, el mejor tirador de la Galaxia, y con eso vamos que chutamos.

 

Ah, arañazos, torceduras, agujetas, moratones... Estamos deseando repetir.

 

(*) Sé que es difícil de creer, pero en un grupo de frikis, el tuerto es el rey en el país de los ciegos. Y un tuerto que se tira de cabeza para saltar un desnivel y que no le acierten es un tuerto útil. La definición de macho alfa es, por tanto, un concepto relativo, no se pongan nerviosos.

 

PS: Ishmael ganó heroicamente un combate con una acción veloz e imprevista. En un mundo perfecto le habríamos felicitado, pero como iba en el equipo contrario, decidimos que lo mejor era pegarle patadas.